Copa 2022

A Copa do Deserto será sempre lembrada pelo protagonismo de Lionel Messi, finalmente alçado aos píncaros de sua carreira vitoriosa. O título coroa a carreira, cereja do bolo, sem dúvida, apesar de provavelmente não fazer diferença em sua conta bancária. A citação que lembra a música do Gil poderia ser de um tango ou de uma milonga. Ou mesmo um rock. Mas a música de Gil tem algo de jazzístico

Foram 17 textos no pré, durante e pós Copa do Mundo 2022. Destes, 05 foram publicados apenas no Instagram e antes de eu fazer parte do time do “Crônicas da Copa”. Logo após, a escrita amadureceu e (imagino!?) construí uma história com mais 12 crônicas publicadas por aqui. Pensar além das análises dos fatos, trazer interpretações pessoais com olhares poéticos, às vezes humorados, em outros críticos, tudo isso era o

“Em futebol, o pior cego é o que só vê a bola. A mais sórdida pelada é de uma complexidade shakesperiana.” Assim falou a Flor de Obsessão chamada Nelson Rodrigues. E essa misteriosa complexidade continua mesmo com a Copa acabada e decidida. Neymar, por exemplo, já se aproxima de sua última queda: cair no esquecimento. Com a derrota do Brasil, Marcelo Adnet teve um surto e passou a acreditar que

Eles têm Evita A gente tem Anita Garibaldi Eles têm Che A gente, o Lamarca Eles têm Gardel A gente, João Gilberto Eles têm Piazzolla A gente, Tom Jobim Eles têm Mercedes Sosa A gente, a Elis Eles têm Borges A gente tem Rosa Eles têm Bioy Casares A gente, Machado de Assis Eles têm Papa Francisco A gente, padre Lancellotti Eles têm futebol A gente tem outros assuntos pra

Acabou a Copa dos contrastes, Argentina tricampeã mundial, coroando o tal do Messi como melhor jogador de futebol masculino do século do XXI. Por aqui, sobrou uma terra arrasada como sempre. Culpar as dancinhas, cabelos pintados, erros do Tite, inteligência tática do Fred ou pênaltis mal batidos é um ponto inicial, mas não podem servir como válvula de escape para os problemas estruturais do futebol brasileiro. A CBF tem um

tudo grandioso demais. ROLAVA UM JOGAÇO. DOIS TIMAÇOS. Que Copa. Que partida. Que Messi. Que Mbappé. Que tudo. No estádio principal de Doha o mundo só tinha olhos para o que acontecia em cima do gramado. Mas ( ) e dentro do gramado? Interrogação implícita, agora. Dentro do gramado a história era pequena. Minúscula. Menor que a altura de uma trava da chuteira de Messi. Menor que a meleca que

Pedro, mais uma vez, resolveu dormir na sala, estirado no sofá. Era a terceira vez após o começo das férias escolares. Brinquedos para lá, almofadas para cá, travesseiros e cobertor, enquanto os primeiros raios solares raiavam pelos vidros da sacada, iluminando a decoração de Natal. Para ele, era um domingo como qualquer outro. Como sempre, acordei cedo. No caminho até a padaria, encontrei cinco brasileiros com a camisa da Argentina

A Final da Copa do Catar entre França e Argentina, indesejável duplamente para nós brasileiros, atingiu uma dimensão que acelera e ultrapassa todos os motivos comezinhos que a principio nos motivavam: porque não foi uma final de Copa do Mundo, foi uma obra de arte. Uma obra de arte curiosamente ocorrida num dos cenários mais improváveis: num deserto, onde prospera um estranho (do nosso ponto de vista) capitalismo de sultanato.

Se os jogadores brasileiros morassem no Brasil e tivessem sentido, minimamente que fosse, a dor e a distopia desses quatro anos do governo de saída, teriam feito outra Copa? Se mesmo morando fora, como a maioria, e não fossem alienados, como a maioria, teriam feito outra Copa? Não sei como você responderá. O que sei é que não é possível separar coisas indissociáveis: o país e a seleção. Essa seleção